Le Père et le Fils

Le Père et le Fils  étaient unis  par un lien d'amour, de compréhension et d'intimité qui s'étaient formé dès la naissance, dès le premier cri du nouveau-né, du premier attouchement du père sur la minuscule main.

Sans aucune ressemblance physique, ils étaient pareils comme des jumeaux,  32 ans les séparaient, la différence des générations n'existait pas pour eux, le père se retrouvait dans les yeux de son fils, le fils voyait son avenir dans les rides de son père.

Le père était orphelin de père, l'absence  de l'amour paternel  renforça son amour pour son fils, le manque avait fortifié son pouvoir de donner, d'aimer.

Le père proposa une randonnée dans une ville voisine, le fils prit sa caméra, une étrangère photographia l'explication de l'ombre et de lumière du père au fils, un personnage flou apparut sur la photo, celui qui n'avait pas pu donner, observait....

   

Le Voyage Du Chapeau

Pour son voyage en Italie  elle avait acheté un chapeau à grand bord  pour la protéger du soleil  son mari avait pris sa casquette défraîchie qui avait parcouru le monde sur sa tête aux cheveux rares.

Pendant une semaine ils avaient visités  Rome , ils formaient un drôle de couple, lui avec sa casquette et ses habits défraîchis, elle élégante avec son chapeau et ses  robes toute simples aux couleurs vives.

Le dernier jour à Rome à la sortie du fameux restaurant  près de la Fontaine, un vent fit valser le chapeau, il tourbillonna et se perdit dans une impasse. Deux petites japonaises qui passaient,  attrapèrent un fou rire, le chapeau avait été englouti par Rome. En vrai gentlemen, il lui tendit sa caquette, ils parcoururent l'Italie elle avec la casquette et ses robes,  lui un mouchoir  sur sa tête  noué aux quatre coins.

A son retour le chapeau  à grand bord était posé délicatement sur le lit, à regret  elle lui tendit sa casquette....

Étrangère

Le voyage a été long, très long, le sable a englouti mes deux petits, ma grande a survécu, elle m'a soutenue, elle m'a portée, elle a pose sa main sur ma bouche pour étouffer mes cris, elle a essuyé mes larmes avec sa robe, elle a été ma béquille, elle m'a nourrie avec du pain sec, et étancher ma soif avec des goûtes d'eau, elle a soigné mes pieds ensanglantés, aujourd'hui elle est assise en face d'un mur blanc, ses yeux sont restés dans le désert, je suis en route pour la visiter comme chaque jour, je traverse le marché, je lui achèterai des mangues....

Je suis différente, je suis étrangère, je parle la langues de mon pays, j'apprends doucement les coutumes, on me sourit souvent, je suis différente je suis étrangère et suis sa mère......

Les Hommes Qui Dansent

Les Hommes Qui Dansent  m'envoûtent. En général les hommes   n'apprécient pas quand les hommes dansent avec leur sensibilité, la danse des cosaques est plus appréciée par eux. Nous les femmes, pas toutes, surtout celles dont la féminité est à fleur de peau, la danse des hommes nous font frémir, nous rapproche de cette partie de nous même que très souvent nous voulons dissimuler.

Des Corps d'hommes  musclés et tatoués, des corps forts, des corps d'hommes dans leurs splendeurs qui  dansent un boléro, qui expriment la tendresse, l'amour , qui s'amalgament avec la musique, nous ramènent, nous femmes à notre origine, au temps où nous étions une seule créature, une seule âme, puis le tonnerre a rugi et nous nous sommes divisés....

Les Hommes Qui Dansent nous rapprochent de cette époque et pour un instant nous redevenons un être complet......

Moi Statue de Pierre

Moi Statue de Pierre, le soleil chauffant mon corps

               Humblement je me baisse

                         Devant toi

                           Destinée

Moi Statue de Pierre tête posée sur la pierre

               Curieusement  cherche

                         Le Savoir

Moi Statue de Pierre le dos courbé par la douleur

                      Désire ardemment

                           Le Baume

Moi Statue de Pierre figée dans ma posture

                Implore sans larmes

                        La vie

L'ennuie

À soixante-quinze ans Henri était toujours actif, retraité du corps diplomatique, vivant en     banlieue avec sa femme, sa journée  débutait à 06.h30  et se terminait après minuit

Spectacles, concerts, cocktails, voyages aux pays exotiques remplissaient son agenda. Sa femme  ne  pouvait le suivre toujours. Elle aussi retraitée, elle écrivait des romans policiers sous un nom d'emprunt qui, traduit en plusieurs langues, se vendaient par le monde avec un grand succès.

Henri se permettait des aventures passagères pendant ses voyages, cela était le baume parfumé de son énorme Ego. Henri se croyait un homme satisfait, parfait, fort, très souvent il oubliait son âge, il évitait de s'analyser devant son miroir et se rasait en vitesse.

Le dernier thriller de sa femme fut un grand succès, il reçut un prix au Japon, elle était modeste, elle remercia l'éditeur et le traducteur Japonais et acheta avec l'argent un deux pièces en ville pour sa petite fille, futur étudiante en droit

Un matin de printemps l'ennuie se faufila dans l'esprit d'Henry, le soleil se ternit, il resta au lit, il débrancha son pc et son portable, il regarda le plafond, il crut voir un visage….

Elle nettoya et rangea, tous étaient partis  avec un sourire et un regard de regret, son détective l'attendait, sa nouvelle mission la mort étrange de Mr. L'Ambassadeur, un meurtre sans meurtrier……

Les Petits Détails

Les Petits Détails

Quand je trouve un vieil album de photos en fouillant un bahut au marché aux puces, des contes, des histoires des romans bouillonnent dans ma tête et mes mains vont à la recherche du clavier de

mon PC.

Un vieil album de photos abandonné par des héritiers insouciants de leurs ancêtres, de leur vie, de

leurs histoires, vendus avec les meubles au premier marchant venu, qui réalisera une bonne affaire avec les touristes cherchant de l'orignal, du patiner, du vrai ancien. 

Le marchant me fit cadeau de l'album avec un sourire jovial, un restaurant local nous accueille, une boisson fraiche, une salade, je regarde les photos, un couple avec deux enfants, le regard autoritaire du père  posé sur l'ainé, la mère regarde ses mains croisées, je ressens  le manque d'amour et l'indifférence,  deux enfants jouant sur la plage la photo est floue ces deux-là ils se marieront je le devine au rapprochement de leurs têtes, un groupe de soldats quelques-uns ne sont pas revenus, le portrait d'une vieille au visage labouré de rides profondes,  un regard étincelant qui me dit „tu ne connais rien à la vie“….   

Les heures s'égrènent, le crépuscule  me rappelle ma famille le repas du soir,  je tends l'album à la serveuse, étonnement dans son regard puis un sourire, je crois qu'elle a compris…..

Allez dans votre débarras, ouvrez la boite à chaussures avec les vieilles photos, détendez-vous et laissez votre imagination vous emporter…..